Ficción: No es Nuestra Guerra

En lo más profundo de un bosque de pinos en las afueras de Oslo, donde la niebla se aferraba a los troncos como un secreto antiguo, una esfera de metal mate, de exactamente cinco metros de diámetro, descendió sin ruido. No hubo explosión, ni destello, ni viento. Solo un ligero hundimiento de la tierra húmeda, como si el planeta hubiera aceptado su peso con resignación.

La esfera se abrió por la mitad con un susurro metálico. De su interior emergió una figura de tres metros de altura. Piel blanca como la nieve recién caída, cabello casi plateado que caía hasta los hombros, ojos de un azul tan intenso que parecían contener el reflejo de un cielo que nunca había existido en la Tierra. Vestía una túnica simple, sin adornos, que no se movía con el viento. Se llamaba a sí mismo Vael, aunque el nombre no era más que un sonido aproximado para oídos humanos. Realmente parecía un fantasma. Mis nervios se dispararon en ese momento.

El contacto humano ya estaba allí. Se llamaba Elias Voss, un hombre de cuarenta y dos años, antiguo analista de señales en una base de radar olvidada. Llevaba tres noches esperando en ese claro, guiado por sueños que no eran suyos. Cuando la figura se detuvo frente a él, Elias no retrocedió. Solo levantó la mirada, y por un instante sintió que el bosque entero contenía la respiración.

—Has venido —dijo Elias, con la voz ronca.

Vael inclinó ligeramente la cabeza. Su voz no salió de su boca, sino que resonó directamente dentro del pecho de Elias, clara y fría como el agua de un glaciar:

—La Tierra no es el objetivo. Nunca lo fue. Pero en diciembre de este mismo año, 2026, se convertirá en el campo de batalla de una guerra que no le pertenece.

Elias sintió un escalofrío que no venía del frío. —¿Quiénes pelean?

—Dos civilizaciones que llevan milenios disputándose el control de una red de portales dimensionales. Uno de esos portales se abrirá bajo el océano Atlántico norte el 14 de diciembre. No es un accidente. Es un cálculo. Vuestra especie está demasiado cerca del umbral. Si no se cierra a tiempo, ambos bandos usarán este planeta como plataforma de asalto. No os odian. Simplemente no os ven.

La esfera detrás de Vael emitió un leve pulso de luz azul. Dentro de ella, Elias entrevió paneles de un material que no reflejaba la luz, sino que la absorbía.

—¿Y yo qué puedo hacer? —preguntó Elias—. Soy solo un hombre.

Vael dio un paso más cerca. Su sombra cubrió a Elias por completo.

—No eres el único contacto. Hay otros once en distintos continentes. A cada uno se le ha entregado una pieza de información que, unida, puede forzar el cierre del portal antes de que se estabilice. Tú recibes la primera: la frecuencia de resonancia exacta que lo mantiene abierto. Si la transmites en el momento preciso, desde el lugar correcto, el portal colapsará sobre sí mismo. Pero hay un precio.

Elias esperó.

—Quienes activen la frecuencia serán vistos por ambos bandos. Algunos de vosotros no sobrevivirán a la atención que atraeréis. Y aun así, debéis hacerlo. Porque si la guerra llega aquí, no habrá victoriosos. Solo ceniza.

El bosque permaneció en silencio. Solo se oía el goteo lento de la niebla sobre las hojas.

Vael extendió una mano enorme, de dedos largos y pálidos. En la palma no había nada visible, pero Elias sintió cómo algo se grababa en su mente: una secuencia de números, una coordenada, una fecha y una hora. 14 de diciembre de 2026, 03:17 hora UTC. Un punto en el mar, al norte de Islandia.

—Cuando despiertes mañana —dijo Vael—, recordarás esto como un sueño. Pero la esfera dejará una marca en el suelo. Y esa marca no desaparecerá. Úsala para creer.

La figura se volvió y regresó a la esfera. La puerta se cerró sin un solo sonido. La esfera se elevó, no hacia el cielo, sino hacia un punto que no estaba en ninguna dirección conocida, y se desvaneció como si nunca hubiera estado allí.

Elias se quedó solo en el claro. La marca en la tierra era un círculo perfecto de hierba negra, como carbonizada, pero fría al tacto. Se arrodilló, tocó el borde, y por primera vez en años sintió miedo de verdad. No por sí mismo. Sino por el hecho de que, dentro de setenta y seis días, el mundo entero podría convertirse en el escenario de una guerra que nadie en la Tierra había pedido.

Se levantó. Guardó la secuencia en la memoria como si fuera lo único real que le quedaba. Y caminó de regreso hacia la carretera, sabiendo que a partir de esa noche ya no había vuelta atrás.

La guerra no era suya.
Pero el final, tal vez, sí.

Escritor de Letras

Alerta humanidad¡¡¡